Летел я первым рейсом Адлер-Новосибирск в декабре 1961 из Лазаревской, где я
работал в гидрологах, быв перекомандирован в село Родионово, что под Томском.
Телевидение приехало, понты, а рейс, естественно, отменили. Всех пассажиров в
гостиницу, а утром отправили через Москву. В Москве я навестил братца, Юру
Чуракова, и он мне подарил полдюжины крабьих клешней, уже вареных. Засел я во
Внуково, в баре, туман, все рейсы отменены, не только лечь - сесть негде, а я у
стоечки, с крабьими клешньми, коньячок и кофеек попиваю. Поутру отправили. В
Новосибирске - опять: пурга, и Томск не принимает. Гостиница за так, хоть на
неделю. "А жрать чего?", говорю. "А ваше дело." Плюнул я - неделю не жравши! - а
на коньяк к крабьим клешням все деньги ушли, взял разницу за билет, десятку, и
на вокзал: поезд не самолет, доедет.
А новосибирский вокзал, надо сказать - восьмое чудо Союза. Размеры
циклопические, сталинской постройки, внутри - от почты до кина, всё. Поразило
меня КИНО: круглые сутки на вокзале в маленьком зале крутят фильмики, по
двугривенному за сеанс. Позвонил я матушке в Ленинград, попросил деньжат
телеграфом и засел в этом кино. К вечеру и деньги пришли, двинул поездом в
Томск. Приезжаю, в гостиницу, а утром, по 40-градусному морозцу - на почту за
посылкой с теплым, мать заранее отправила. Добежать-то добежал, беру тючок и
вскрывать начинаю. А на меня орут: "Дома этим занимайтесь!" Я говорю: "Перчатки
там, и теплое..." А меня выперли. И бежал по сорокаградусному, до гостиницы,
тючок с руки на руку перекидывая: вылетел-то я с Кавказа в нитяных носочках, в
полупальтишке осеннем и без рукавиц! Еле отогрелся, а потом уже, переодевшись в
шубу собачью /жива и по сю/ и лыжные ботинки - пёр пешками от Бахтина до
деревни, где, впоследствии, и написал историческую "Томь" и изрядно стихов. "But
that's another story..."
Новосибирский вокзал запомнился мне и еще одной историей: в 45-м через него
проходили эшелоны со штрафниками, весьма посодействовавшими победе над
Германией. Выпустить в город их было нельзя, а поезд стоял долго и на перроне
были установлены пулеметы... Так Сибирь встречала воинов-победителей.
А еще в этом городе родился Скоров.
Алма-Ата прекрасно описана Домбровским - в "Хранителе древностей" и "Факультете
ненужных вещей": собор, удивительный художник-примитивист и другой художник, в
испанском плаще и шляпе, напоминающий Лисунова /см.
тт.1 и
4А/. Сам я в Алма-Ате
отродясь не был. До Средней Азии не дошел, хотя объездил немало. Пишет Вадим Крейденков:
"Насчет провинциального тома. Какой поэт был Виктор Мармонтов!! Чудные
стихи писал - кучу. Жил в Алма-Ате и в Караганде, и в Темир-Тау. Был
единственным битником на весь Казахстан. Повлиял на Сулейменова /его бы
спросить!/ Олджаса. Все грозился меня с ним познакомить, а может и знакомил, да
я забыл. Кратковременная жена /одна из четырех, да еще четыре института, да
сорок четыре работы - монтажником и пр./ тоже поэтка. Вспоминаю как в тумане -
однако кучу мелочей. Да вот беда - ни строки я не сохранил Мармонтовской. Писать
он начал из-за меня, наслушавшись моих рифмований в 1955-м. Решил "дай-ка и я" и
сразу стал интересно писать. Стиль был хаос, а в нем самоцветы.
Сейчас живет в Темир-Тау. Может, не пишет. Пьет. Нездоров. Женат, дети, тяготы
/1937 года рождения/."
А мне где его найти? Привожу его друга Олжаса, малоизвестное, битническое.
Издано, но кто ж покупает издания "Жазушы"? Анри к нему тоже, с пиететом...
Юрий Домбровский... Не знаю я, какой он писатель. Скажем, Солженицын - писатель
плохой. И даже - графоман с манькой величкиной. По сравнению с ним - любые
Кочетов и Шевцов - профессионалы и классики, а уж Пикуль - так и вовсе -
Толстой. Алексей Николаевич, разумею. Граф советский.
А Домбровский - Домбровский писатель хороший. Но в России я его не читал. Читал
я вовсе Артема Веселого, Пильняка, Ремизова, Фитоботаника Х. /Чаянова/, ранних
Каверина и прочих серапионов, а вот Домбровского - не читал. Как и
Белова-Абрамова-Айтматова-Быкова-Шукшина-и-Распутина. Здесь кой-кого прочитал.
Но люблю я - за стиль. Сашу Соколова, к примеру. За "Собаку-и-волка", а вот
"Школу" - никак. Стиль же Домбровского - вяловатый. Обычный. Деталь - хороша.
Детали его я запомнил. А повествование - тянется, как у Гранина или Пановой. Не
Анри де Ренье, одним словом.
Но наслышан от всех. То
Алик Гиневский /см./ им восхищается, то Халиф. Но ни
тот, ни другой - не напишут. Халиф, как всегда, излагал, сколько выпито и под
что, и что - о нем, о Халифе - было сказано Ю.Домбровским. Впрочем, Халиф даже Наровчатова
/о себе/ цитирует. И с Халифом я уже 2 года, как расстался. Скушно
стало. А Домбровский...
Натыкаюсь и тут на него. Кое-что в "Гранях". Привожу это кое-что, тем более, что
и там он представлен - поэзией.
Да еще - автограф О.Ч., он мне по памяти, после года или двух приставаний -
поэмку Домбровского нарисовал. Специфическую. А поскольку нигде - то так и
привожу, в автографе /не Домбровского/.
Домбровский - легенда. Как немногие выжившие. И не осучившиеся. Как смотрелся бы
он в условиях НАТУРАЛЬНЫХ - этот вопрос можно было бы задать о каждом поэте. Как
смотрелась бы Ахматова - не по ранжиру Пановой и Сильвы Капутикян, а - Шкапской,
Хабиас, Любови Столицы, если б тем не заткнули ебальники еще в начале 20-Х? Как
смотрелась бы поэзия советская, если б не извели дадаистов, не пересажали
обэриутов, не шлепнули крестьянствующих - в НОРМАЛЬНЫХ условиях?
Так и Домбровский. В Пете Чейгине, например, в сто раз больше поэзии, но
нехватает - легенды.
Действительно ли Бродский - лучший поэт? Или - Хромов и Красовицкий? Но где они?
Ведь можно предпочесть и Клычкова и Клюева - Есенину, только где они?
О,
безлиственный лес...
Где немые стволы - разбери: где осина, где липа?
Теряю критерии.
И чем дальше -
тем больше.
Одни печатают говно, потому что оно - пера гения /примеры: "Желтая подлодка"
Бродского или "Прусские ночи" Солженицына/ и - херят поэтов Хорвата ли или
Хромова - ибо они НЕ, другие зачем-то печатают стихи прозаика Домбровского - в
том числе и я - пойди, разберись?
Но печатаю, потому что нашел. А потом -
РАЗБЕРЕМСЯ.
Вознесенский пишет о Казине и Щипачеве - почему не о Ширали и Кузьминском? А
потому. Они - уже дряхлые члены, а он - средней крепости, но еще молодой. Член,
однако ж.
А ведь Ширали ему, вроде бы, друг... Как и мне. И - уж конечно - ПОЭТ. Не чета
Щипачевым, Щипакиным...
Пишу - а сам размышляю: о ком? О Домбровском? О судьбах.
И поэтому - пусть говорит Крейденков. О, скажем, Викторе Мармонтове...
1
Самозванцем
вижу себя в глазах
серьезных блондинов
и грозных брюнетов.
— Да разве такие бывают?
Нет, не бывают.
Простите меня,
одинокого шатена,
за всю мою экзотичность
и обыденность
и неприкаянность.
Простите.
Ну вот — винюсь —
самозванец.
А кем был —
забыл.
Марсианин?
Русалка?
Дух?
Ау?
2
Когда-то я думал
меня не берут в игру, потому что я -
бумажный солдатик из песни.
Но прошли годы
и я понял, что я —
фальшивая ассигнация,
к которой уже присмотрелись.
Потому и не берут.
3
Тридцать лет живу на земле
но своей не зову.
Хожу по ней с котомкой.
4
Раздраженный голос в ночи
напоминает о неудачах.
Скоро еще один рассвет
на чужой
земле
в плену чужих чувств.
5
Козьма Прутков в Японии
Шапкой облаков покрылась гора Фуджи.
Одинокой вошью
остался я под шапкой.
6
Японка
Урони свои скулы мне в ладони
упади мне лицом в руки
как капля дождя
7
Твои скулы
как пара ласточек
бьются в моих руках
8
Поверни лицо
как поворачивается шхуна
под всеми парусами
9
Поверни лицо
как другие поворачиваются
всем телом
10
Дай мне впасть в тебя
как горной реке в спокойное море
протекая меж песчаных отмелей
твоих белых ног
11
Я провел рукой
по твоей попке
и в ладони остался вкус яблока
12
Китайцы празднуют девятый день девятой луны, как и евреи, не называя его Судным
днем, Йом Кипуром. Это - перевод стихов Мао Цзэ-дуна, посвященных 9/9 - Йом
Кипуру. |
Не твердь,
но человек стареет.
Каждый год
девятый день луны девятой вновь приходит
и в этот самый крайний день в году
лишь слаще пахнет клевер
в поле битвы.
И в этот день из года в год
осенний ветер зазывает яро
несхож с великолепием весны
но лучше, чем весны великолепье
затем, что куполом мир огражден замерзшим
из вод и тверди.
13
Землетрясение в Токио, 5.45 утра.
Первый поезд прогрохотал за окном
на осеннем небе — низкие облака
когда во сне ты явилась мне
мое сердце замерло
женщина рядом увидела тот же сон
и земля дрогнула.
14
Распусти
старую кофту нашей любви
свяжи себе из нее теплый шарф
перевяжи ее как хочешь
но сбереги пряжу.
Депо скоростных поездов
Шинкансенов
Вот он - ответ на вопрос Иову
Я видел лежбище левиафанов
Черной стаей они стояли
на запасных путях у Осаки.
Зимний день в саду Хибии, Токио
В хвое низких сосен
переливается солнце
колышась с рябью в пруду
рябь по воде
проплывает красивая рыба
и пруд гоняет зайчики по сосне.
Как низко зимнее солнце
ниже японских сосен
ниже бедер японок.
И такими днями
в чужих зимних городах
нет отчаяния,
лишь спокойное одиночество
путника,
которого ждут
теплые пижамы в отеле. |
|